Pasteur, el padre químico de la Microbiología

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por Isabel Gallardo Ponce

Louis Pasteur, nacido el 27 de diciembre de 1822, contaba con un carácter entusiasta, vanguardista y trabajador que le sirvió para revolucionar la ciencia y la Medicina de su época. Químico de formación, refutó la teoría de la generación espontánea, estudió los procesos de fermentación, la etiología de las infecciones, dictó la necesidad de desinfectar y limpiar bien los utensilios quirúrgicos, hizo hincapié en la prevención y sentó las bases de la vacunación moderna y creó el Instituto Pasteur, el primer centro científico autónomo.

Parece cuando menos curioso que uno de los estudiosos que más ha contribuido al desarrollo de la Medicina no fuera médico sino químico. Es el caso de Louis Pasteur, cuyos mayores éxitos fueron los hallazgos relacionados con la Medicina y sus estudios sobre las enfermedades infecciosas de plantas, animales y hombres. No en vano su refutación de la generación espontánea dio lugar a una nueva concepción de la Medicina, mientras que el sistema diseñado para reducir la carga bacteriana en determinados caldos y alimentos continúa utilizándose, y muchas de sus investigaciones sentaron las bases de posteriores avances en prevención, higiene, salud pública, vacunación, quimioterapia... y de la Microbiología Clínica, de la que se le considera el padre.

En esta línea, facultativos de varias especialidades han analizado los aspectos de su vida desde distintos prismas y con la coordinación de Emilio Bouza, Juan J. Picazo de la Garza y José Prieto, profesores de Microbiología de la Universidad Complutense de Madrid, lo han plasmado en el libro Louis Pasteur. Una obra singular, una obra excepcional, una biografía apasionante, con la colaboración de Sanofi Pasteur MSD, en el 115 aniversario de su muerte.

"Pasteur eliminó la teoría de la generación espontánea, base del empirismo en la Edad Media, y abrió una panorámica a la ciencia moderna. Asoció etiología con clínica y relacionó las enfermedades infecciosas con un agente causal. Esto trastocó y, por supuesto, mejoró el concepto de las patologías infecciosas, que eran el cuerpo de doctrina más importante en la Medicina. Su principal reto se centró en la prevención de la enfermedad, y fue un vanguardista en la búsqueda y obtención de vacunas para conseguirlo", dice Prieto.

El francés desarrolló el trabajo en equipo, las interacciones entre especialidades -trabajó con agricultores, ganaderos, químicos....-. El manual revisa los conceptos establecidos por él y constata que siguen vigentes en muchos aspectos. "Criticaba las diferencias que ya entonces se hacían de la ciencia pura y la aplicada. Hoy aún se habla de básicos y clínicos. España tiene un nivel de investigación muy bueno, pero baja muchos puestos cuando se trata de aplicaciones prácticas. Pasteur nos da una lección en eso: 115 años antes era partidario de hablar de buena ciencia".

"En Medicina tradujo su vanidad, su genialidad y su dialéctica agresiva dando un salto cualitativo fantástico y demostrando la etiología". Solucionó los problemas surgidos por la filoxera de la vid, el carbunco de las ovejas o el cólera de las gallinas, pero además halló la vacuna de la rabia, del carbunco y trató de establecer un principio general de vacunación e inmunización. A partir de la búsqueda de isómeros de determinados azúcares trabajó con los viticultores y, de ahí, sobre las fermentaciones con bacterias anaerobias comenzó a descubrir y estudiar los abscesos y las infecciones por anaerobios en humanos", explica Prieto.

Tras demostrar que la fermentación está producida por microbios, Pasteur concluyó: "¿No podemos acaso pensar, por analogía, que día llegará en que medidas preventivas de fácil aplicación acabarán con esas plagas que, sin previo aviso, azotan y atemorizan a los hombres, como ésa de la fiebre amarilla, que acaba de enseñorearse del Senegal y del valle del Misisipi, o esa otra de la peste, que ha hecho estragos a orillas del Volga?".

Tras la vacunación y curación de Joseph Meister, mordido por un perro rabioso, y con la búsqueda de la fórmula del carbunco -que también resultó un éxito- Pasteur sentó los cimientos de la vacunación buscando todo tipo de medidas de prevención. "Sumadas a esas vacunas antirrábica y anticarbuncosa, sus discípulos lograron obtener la antidiftérica, antitetánica y la base de las vacunas más importantes que tenemos actualmente".

Según explica Prieto, las relaciones con sus discípulos fueron tan excepcionales que de ellas surgieron los Institutos Pasteur, que diseminaron la ciencia por todo el mundo. Como muestra, Meister permaneció al servicio de Pasteur y cuando los alemanes invadieron París, Meister prefirió suicidarse a que los soldados accedieran a la tumba del científico.

Diario Médico 29/11/2010.-

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Cuando Georgie conoció a Ray

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por Juan  Sasturain

Hace medio siglo, famosamente, durante el movido invierno y la revuelta primavera de 1955, levantar la cabeza y escudriñar el horizonte se convirtieron en un reflejo porteño. La ruidosa caída de Perón llegó con tanques en la calle pero sobre todo con un cielo poblado de ominosos aviones tronadores que mantuvieron a la gente mirando para arriba. Y eso duró un tiempo. Sin embargo, cuando los fragores celestes equívocamente libertadores se extinguieron, los porteños siguieron largo tiempo forzando la nuca con la frente horizontal: buscaban la evidencia de lo fantástico, esperaban ver lo invisible, eso que todavía no se llamaban “ovnis”.
La enigmática denominación, traducción literal de los sajones “ufos”, tardaría en llegar. Sin embargo, con la velocidad de la luz, sin esperar que el lento sonido del nombre propio los alcanzara, los objetos ya estaban ahí desde hacía rato. Eso que supuestamente saturaba el cielo argentino –tan concurrido entonces como lo había sido durante una década la de pronto maltratada Plaza– eran los llamados “platos voladores”. Las películas norteamericanas de la incipiente ciencia ficción de Clase B en blanco y negro habían popularizado el formato y eso era lo que se veía. Algo familiar, accesible: el plato (sopero) convertía el espacio infinito en una mesa tendida en el comedor de la pensión.
En ese momento de apropiación casi festiva y sólo moderadamente paranoica del poblado cosmos, no aterrizaron en Buenos Aires los hombrecitos verdes ni –todavía– los Pargas inventados por Oesterheld para los dibujos del Solano López en Rolo, el marciano adoptivo. Estos llegarían, como anticipo de la nevada mítica que sólo salvó a Juan Salvo, recién al año siguiente. El que sí descendió por entonces sobre la ciudad como una buena noticia, portador de un evangelio profano y sutilmente escéptico, auténtico remedio para melancólicos, fue Ray Bradbury. Las extraordinarias Crónicas marcianas, publicadas ese mismo denso ’55 por Sudamericana para inaugurar la selecta colección Minotauro con la mejor ciencia ficción sajona, cayeron como un saludable aerolito en el campo del imaginario nacional.
Porque Bradbury –miope, prolífico, sentimental– no llegó solo sino que descendió de la nave literaria de la mano del casi extraterrestre Jorge Luis Borges. El maestro, que por entonces entraba en penumbras –¿no habrá sido ése el último libro leído con los ojos de su cara?– a la Biblioteca Nacional en medio de la apoteosis antiperonista, bendijo desde el prólogo las invenciones del yanqui y con su rutinaria perspicacia señaló las virtudes alevosas de un narrador que con el tiempo no envejecería como el buen vino sino como una coca al sol. Claro que las Crónicas eran –y siguen siendo– una maravilla.
Bradbury construía sus ficciones en un lugar cálidamente explosivo. Por un lado, la vida cotidiana de una próspera clase media yanqui de posguerra y guerra fría –plástico creciente, casas con jardín, electrodomésticos cromados, muebles funcionales, coches cada vez más largos, gaseosas, jopos, vaqueros e incipiente rocanrol– que de noche se desvelaba con la sombra ominosa de la hecatombe nuclear. Por otro, un escenario marciano desaforado y bello, mezcla de Sahara y Monumental Valley pintado por Matisse y fotografiado a toda página y a todo color para Life, más el silencio de un paisaje de Hopper posnuclear. Bradbury contó sus crónicas en la intersección de ambos mundos. Puso a sus yanquis con gasolineras y fiestas de Halloween y manoseos adolescentes en el asiento de atrás del Cadillac en el escenario de un Marte próximo en el tiempo y la imaginación. Y escribió lo que veía. Por encima de casas de vidrio con el vehículo estacionado a un metro del suelo en la puerta junto al canterito de césped azul, y a orillas de un desierto turquesa con rocas amarillas, las lunas rebotaban como pelotas de béisbol en un cielo metálico.
Ese mundo, ese efecto extraordinario de contraste –inverso del de El Eternauta, que trae lo extraordinario a casa– es la clave de la enorme seducción de las Crónicas. Si otros autores trabajaban el tema del anhelado y temido Contacto a partir del eje de la Invasión, con su connotación bélica, Bradbury pensó en términos de Colonización o menos que eso. Sus historias son precisamente crónicas, partes de posguerra o de post-ilusión. O todo ya terminó o no empezó nunca porque no encontraron nada. Pedaleando en el aire, sus terráqueos exiliados tratan de construir, reconstruir un mundo –el único que conocen– en el vacío. Sus gestos y rituales se parecen a las ceremonias religiosas esbozadas por los colonos en el desierto (el Oeste, la Pampa si se quiere) pero ya sin fe ni mística. Sin más saberes o hábitos que los del capitalismo satisfecho del consumo, los burgueses de Bradbury venden hamburguesas en la intersección de senderos azules...
Esa visión desacralizada, pedestre, melancólica, del contacto extraterrestre –nadie encuentra otra cosa que lo que va a buscar o lleva puesto– se actualiza cada vez que al mirar lejos o para Arriba, alguien no ve el Misterio sino la Oportunidad; y de ahí a confundir lo inexplorado con lo inexplotado hay un paso, una sola letrita. Ray supo ver eso, Georgie –que ya no veía– supo verlo a él, nos lo mostró a todos.

 

 

Diario Página12 19/9/2005.-

 

 

 

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